Ce silence...

Je viens de lire un article sur le blog de ma grande sœur.

Je n'arrive pas à rester stoïque, je n'arrive pas à rester calme, je n'arrive pas à me dire que c'est rien. J'ai envie de vomir.

Je devrais publier cet article sur mon blog parallèle et secret où je vide mon cerveau mais je n'ai pas envie.

Elle parle de harcèlement.

Mais elle en parle pas d'un point de vue extérieur.

Non.

Elle raconte les coups qu'elle se prenait, les insultes, toute la méchanceté et la haine qu'elle s'est reçue.

Je ne l'avais jamais su.

Et je ne pense pas que qui que ce soit le sache dans ma famille.

Elle en a jamais parlé.

Je n'ai jamais su.

J'ai toujours pensé que ma grande sœur était celle des trois qui avait tiré la bonne épingle. Elle avait des amis, était bonne en cours et appréciée des profs. A côté de ma petite sœur au parcours scolaire chaotique, qui pique des crises tout le temps et qui pleure beaucoup, et de moi, la fille qui a usé des psys, qui a la peau bouffée par des cicatrices et qui a passé pour le moment plus d'années en dépression que d'année hors de la dépression, je me disais que ouais, mes parents en avait au moins fait une qui avait pas trop de problèmes.

Elle en parlait pas, elle le montrait pas, elle pleurait pas, elle quittait pas la table en hurlant, elle avait pas les bras déchirés, elle disait rien, elle souriait et elle disait rien.

Elle endurait.

J'aurais tellement aimé, à cette époque, pas être trop enfermée dans mes propres problèmes et pouvoir voir ce qui n'allait pas, et lui dire qu'elle méritait pas tout ça, qu'elle l'avait jamais mérité, peu importe qui elle choisissait d'aimer. Que personne avait le droit de lui faire ça, de la frapper, de la blesser, de la détruire, et qu'elle avait le droit d'appeler à l'aide.

Qu'elle avait pas à subir sans rien dire et qu'on aurait tous été là pour elle.